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Editas-me a vida como uma fotografia. Um pouco mais de azul. Difuso.
Fui ao supermercado comprar vinho e filtros para o chá, filme de mim mesmo. Eu estava bastante certo das minhas incertezas, eram artefactos de estilo, um vento para agitar o interior do poema. Agora é só a névoa inexplicada na esplanada, junto ao mar.
Sinto os meus filhos numa guerra. Os meus filhos que ainda não nasceram.
Eu já não vou sair daqui a bem.
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