periférico

Aqui há gato. Não pode ser. Tamanha alegria. Uma vida completa. Um certo ar pomposo de se estar à janela, cabelo branco ao vento, uma luminosa lucidez. É alguém que cavalga serenamente por cima da pandemia, do confinamento, da crise, da outra crise, da vida inteira. Uma pessoa livre de pressa. Como se soubesse que a ceifeira se fingiu de esquecida e a deixou para trás na lista inexorável. Parece haver aqui gato, alguma espécie de acordo, um pacto de sangue, uma transação ainda por entender. Investigue-se os sacrifícios, as perdas antigas, as enormes desgraças. Não lhe morreu nenhum filho. Não lhe morreu nenhum cão. Tem plantas, uma quinta, centenas de árvores, ar fresco na cabeça. Tem dias de festa intercalados por longos dias banais, sem qualquer perigo. Dias de se adormecer com a cabeça tombada no marido, à luz da tv, ainda a inalar o odor do chá de camomila que arrefece. Olhando-a assim, ao longe, na janela, é fácil descobrir que lê o jornal ao domingo, vai à missa quando lhe apetece, odeia os telejornais. Acha quase tudo uma idiotice. Fez as suas escolhas. Está em paz. 

Funciona assim a cabeça do inveterado pessimista quando vê uma senhora feliz à janela. Incapaz de processar tamanha luz. Poderá acontecer que, num volte-face dramático, também eu tenha o acidente frutuoso da eternidade?